第79章 行路
从山上下来，张天阔并没有走得太快。
他自己能受得住这风雪，灵气在体内流转着，把寒意挡在外面，像穿了一件看不见的裘衣。
可一个小孩子却不一定行。
小皇子虽然穿着那身从土匪窝里带出来的、不合身的棉袍，可那棉袍太薄了，太旧了，棉花早就板结成一块一块的，风一吹就透了。
张天阔走在前头，让小皇子跟在他身后，他的身体挡住了大部分的风。
那些迎面扑来的、刀子一样的寒风，撞在他身上，被他的灵气弹开，从他身体两侧滑过去，绕了一个弯，才吹到小皇子身上时，已经温软了许多。
小皇子跟在他身后，低着头，踩着张天阔踩出来的脚印，一步一步地走着。
他的脸被风吹得红红的，鼻子也红红的，嘴唇干裂了几道小口子，可他一声不吭，咬着牙，跟在张天阔身后，努力地迈着那双还不够长的腿。
他不叫苦，不叫累，不喊冷，不说饿。
张天阔走多快，他就走多快；张天阔走多慢，他就走多慢。
他像一只被母鸡护在翅膀下面的小鸡，安安静静的，不吵不闹，只是跟着。
刚下到山脚，张天阔便远远看见了一片松林。
松林里隐隐约约有人影在晃动，有火光在闪烁，有马匹在打着响鼻。
是骑兵的营地。
那些骑兵是袁冲的人，是随时准备支援、随时准备接应的那一队人马。
他们在这山脚下扎了营，等着山上的消息。
篝火烧了一整夜，把周围的雪都烤化了，露出一圈黑乎乎的地面。
张天阔没有往那个方向走。
他不想惹麻烦。
那些人他不认识，那些人也不认识他，走过去又要解释，又要盘问，又要费口舌。
他不喜欢麻烦。
袁冲自己自然会有安排。
他活着下山了，自然会发信号，自然会跟他的手下汇合。
那是他的事，不是张天阔的事。
他径直选择了白坪镇的方向。
那条路他认识，小时候随父亲访友时，走过几次。
从山脚下往南，穿过一片松林，再走几里地，就到了。
路不算远，可雪太大了，路被埋了，分不清哪里是路，哪里是沟。
他凭着记忆，摸索着往前走。
小皇子跟在后面，踩着他的脚印，一步也不敢落下。
此时天还没亮。
东边的天际还是黑沉沉的一片，没有一丝光。
可远处的天边，隐隐约约有了一点点白，不是亮的那种白，是暗的那种白，像是一幅被墨水浸透了的画，终于开始褪色了。
张天阔抬头看了看那片白，知道天快要亮了。
他加快了脚步，小皇子也加快了脚步，两个人一前一后，在雪地里留下一串深深浅浅的脚印。
白坪镇。
他记得这个小镇。
很小，只有一条街，从东走到西，用不了一盏茶的工夫。
他记得街上有一家成衣铺，在街尾，门面不大，可生意很好。
他低下头，看了看自己身上的衣服。
那件穿了多年的衣服已经破得不成样子了，到处都是口子。
袖子短了一截，露出半截小臂。
他又看了看小皇子。
那孩子的棉袍上全是血——都是别人的。
血已经干了，黑褐色的，一块一块的，像地图上那些不知名的、从未有人去过的地方。
他突然想到一个问题——他好像没有钱。
他搜遍了自己全身上下，除了一个李大牛送自己的水囊，什么都没有。
没有铜板，没有碎银，连一个值钱的东西都没有。
他在山里跑了两年，逃了两年，躲了两年，从来没有花过一文钱。
他不需要花钱，山里到处都是吃的，野果，树皮，草根，偶尔抓到一只野兔，生啃了。
他早就忘了钱是什么东西了。
他们俩在城门前站定。
城门是土黄色的，很旧，很矮，上面刻着“白坪镇”三个字，被风沙磨得有些模糊了。
张天阔低下头，看着小皇子那张被风吹得红红的、嘴唇干裂的、还带着血迹的小脸，有些不好意思地开口了。
“殿下，你有钱吗？”
小皇子愣了一下。
他看着张天阔那双有些窘迫的、不敢看他的眼睛，忽然笑了一下。
那笑容很短，很轻，像一个大人看见小孩子做错了事、不好意思承认时的那种笑。
可他只是一个十一二岁的孩子。
他没有多说什么，把手伸进怀里，摸索了一阵，掏出一个荷包。
荷包是蓝色的绸缎做的，上面绣着一朵不知名的花，针脚细密，绣工精致。
荷包不怎么鼓，瘪瘪的，可里面叮叮当当的，像是装了不少铜板。
他把荷包递过去。
“仙师，我也不多，你尽管用。”
他的声音不大，可有底气。
不是那种“我有钱我很了不起”的底气，是那种——你不必不好意思，你尽管用，不用跟我客气——的底气。
张天阔没有客气。
他接过荷包，在手里掂了掂，沉甸甸的。
他打开荷包，往里看了一眼——铜板，碎银，还有几颗小小的银珠子。
他把荷包系好，揣进怀里，带着小皇子往记忆里的成衣铺走。
白坪镇不大，可雪大，路滑，走起来费劲。
他凭着记忆，在那些被雪覆盖了的、分不清东南西北的巷子里穿来穿去。
走了约莫一盏茶的工夫，终于找到了那家铺子。
铺子在街尾，门面还是那么小，可招牌换了，黑底金字，写着“白坪成衣”四个字，是新漆的，在雪地里亮得晃眼。
他们走到的时候，那家店子刚好开门。
店小二是个年轻小伙子，十七八岁，穿着一件灰蓝色的棉袄，袖口撸到胳膊肘，露出两截晒得黝黑的小臂。
他正扛着拆下来的门板，一块一块地往旁边码。
门板是厚木板做的，很沉，他扛得很吃力，脸憋得通红。
他把最后一块门板码好，直起腰，拍了拍手上的灰，一转身，便瞅见了门口的两个人。
他吓了一跳——这两个人，衣衫褴褛，破破烂烂，像是从垃圾堆里爬出来的，又像是从难民营里逃出来的。
那个大人的衣服破得不成样子，到处都是口子，像一件被猫抓烂了的、该扔进灶膛里当柴烧的破布。
那个小孩更惨，棉袍上全是血，红的黑的，一块一块的，像从战场上爬出来的。
两人的脸都被风吹得有些苍白，嘴唇干裂着，头发乱糟糟的，像两个从山里跑出来的野人。
店小二往后退了一步，手不自觉地摸上了门框，像是随时准备把门关上。
张天阔看见了店小二眼里的警惕，也不恼。
他笑着拱了拱手，那礼行得很随意，像是在跟一个老朋友打招呼。
“小二哥，我们买身衣服。路上遭了土匪，放心，有钱的。”他把手里的钱袋晃了晃，叮叮当当的，铜板碰撞的声音在安静的清晨里格外清脆。
店小二看了看钱袋，又看了看他们俩，眉头皱了一下，又松开了。
他侧过身，让开了门口，嘴里嘟囔了一句:“这世道，土匪真是越来越多了。”
张天阔没有接话，带着小皇子走了进去。
两个人买了衣服。
张天阔挑了一件最便宜的，灰黑色的粗布棉袍，厚实，耐脏，不显眼。
小皇子挑了好几件，都是厚实的棉服，一件一件地往身上套，把自己裹得像个球。
圆滚滚的，走起路来摇摇晃晃的，像一只企鹅。
张天阔看着他，忽然觉得有些好笑，可他没有笑出来。
买完了衣服，天已经大亮了。
街上的铺子一家一家地开了，卖包子的，卖馒头的，卖粥的，面条的，热腾腾的白汽从铺子里飘出来，在冷空气里凝成一片一片的白雾，混着食物的香气，在整条街上弥漫着。
张天阔带着小皇子走到一个面摊前，给他要了一碗面。
面是热汤面，粗瓷大碗，汤头是骨头汤，白白的，浓浓的，上面飘着几片青菜叶子和一小撮葱花。
小皇子坐在长凳上，两只手捧着碗，低头吃面。
他吃得很慢，很小口，像是在品尝什么了不起的美味。
张天阔没有吃。
他不饿，不需要。
他站在面摊旁边，看着街上那些来来往往的人，看着那些挑着担子、背着背篓、牵着孩子、搀着老人的百姓，看着那些在晨光里慢慢苏醒的、热气腾腾的、活生生的、吵吵闹闹的人间。
两个人出了白坪镇，朝着古河镇的方向，一路向北。
小皇子因为穿了很多，风再也吹不透他了，雪落在他身上，也化得慢了，在他肩膀上积了薄薄一层。
张天阔这下便不用顾及太多，速度越来越快。
他的脚步轻盈得像一阵风，像一缕烟，像一道从雪地上划过的、白色的、转瞬即逝的光。
小皇子被他拎着后领，双脚离地，在半空中晃荡着。
他不挣扎，不叫喊，只是安静地、双手下垂地、像一件被挂在衣架上的衣服一样，任凭张天阔带着他飞驰。
雪地在他们脚下飞快地后退着，那些树，那些石头，那些山丘，那些偶尔出现的村庄和城镇，都像一幅被快速翻动的画，一页一页地从他们眼前闪过，看不清细节，只有模糊的、流动的、不断变化的颜色。
一路疾驰，只会在路过小镇时停留一晚。
不是张天阔累了，是他要让小皇子吃饭睡觉。
他只是个小孩子，正是长身体的时候，不能饿着困着。
他不懂什么修行，不知道什么叫辟谷，不知道人可以好几个月不吃饭只靠灵气活着。
他只知道饿了就要吃饭，困了就要睡觉，冷了就要加衣服，这是他从小就知道的、最简单的道理。
他们在一个又一个不知名的小镇上停下来，吃一碗面，喝一碗粥，买两个包子，然后夜宿，第二天天亮就出发。
小皇子从不挑食，给什么吃什么，吃完了擦擦嘴，站起来，跟着张天阔继续走。
终于这一日，到了一个熟悉的地方。
不远处的风雪之外，有两条分叉路口。
一条是阳关大道，宽宽的，平平的，一直延伸到看不见的远方。
一条是羊肠小道，窄窄的，弯弯曲曲的，贴着山壁，蜿蜒而上，消失在云雾里。
那条小路，张天阔太熟悉了。
他自己能受得住这风雪，灵气在体内流转着，把寒意挡在外面，像穿了一件看不见的裘衣。
可一个小孩子却不一定行。
小皇子虽然穿着那身从土匪窝里带出来的、不合身的棉袍，可那棉袍太薄了，太旧了，棉花早就板结成一块一块的，风一吹就透了。
张天阔走在前头，让小皇子跟在他身后，他的身体挡住了大部分的风。
那些迎面扑来的、刀子一样的寒风，撞在他身上，被他的灵气弹开，从他身体两侧滑过去，绕了一个弯，才吹到小皇子身上时，已经温软了许多。
小皇子跟在他身后，低着头，踩着张天阔踩出来的脚印，一步一步地走着。
他的脸被风吹得红红的，鼻子也红红的，嘴唇干裂了几道小口子，可他一声不吭，咬着牙，跟在张天阔身后，努力地迈着那双还不够长的腿。
他不叫苦，不叫累，不喊冷，不说饿。
张天阔走多快，他就走多快；张天阔走多慢，他就走多慢。
他像一只被母鸡护在翅膀下面的小鸡，安安静静的，不吵不闹，只是跟着。
刚下到山脚，张天阔便远远看见了一片松林。
松林里隐隐约约有人影在晃动，有火光在闪烁，有马匹在打着响鼻。
是骑兵的营地。
那些骑兵是袁冲的人，是随时准备支援、随时准备接应的那一队人马。
他们在这山脚下扎了营，等着山上的消息。
篝火烧了一整夜，把周围的雪都烤化了，露出一圈黑乎乎的地面。
张天阔没有往那个方向走。
他不想惹麻烦。
那些人他不认识，那些人也不认识他，走过去又要解释，又要盘问，又要费口舌。
他不喜欢麻烦。
袁冲自己自然会有安排。
他活着下山了，自然会发信号，自然会跟他的手下汇合。
那是他的事，不是张天阔的事。
他径直选择了白坪镇的方向。
那条路他认识，小时候随父亲访友时，走过几次。
从山脚下往南，穿过一片松林，再走几里地，就到了。
路不算远，可雪太大了，路被埋了，分不清哪里是路，哪里是沟。
他凭着记忆，摸索着往前走。
小皇子跟在后面，踩着他的脚印，一步也不敢落下。
此时天还没亮。
东边的天际还是黑沉沉的一片，没有一丝光。
可远处的天边，隐隐约约有了一点点白，不是亮的那种白，是暗的那种白，像是一幅被墨水浸透了的画，终于开始褪色了。
张天阔抬头看了看那片白，知道天快要亮了。
他加快了脚步，小皇子也加快了脚步，两个人一前一后，在雪地里留下一串深深浅浅的脚印。
白坪镇。
他记得这个小镇。
很小，只有一条街，从东走到西，用不了一盏茶的工夫。
他记得街上有一家成衣铺，在街尾，门面不大，可生意很好。
他低下头，看了看自己身上的衣服。
那件穿了多年的衣服已经破得不成样子了，到处都是口子。
袖子短了一截，露出半截小臂。
他又看了看小皇子。
那孩子的棉袍上全是血——都是别人的。
血已经干了，黑褐色的，一块一块的，像地图上那些不知名的、从未有人去过的地方。
他突然想到一个问题——他好像没有钱。
他搜遍了自己全身上下，除了一个李大牛送自己的水囊，什么都没有。
没有铜板，没有碎银，连一个值钱的东西都没有。
他在山里跑了两年，逃了两年，躲了两年，从来没有花过一文钱。
他不需要花钱，山里到处都是吃的，野果，树皮，草根，偶尔抓到一只野兔，生啃了。
他早就忘了钱是什么东西了。
他们俩在城门前站定。
城门是土黄色的，很旧，很矮，上面刻着“白坪镇”三个字，被风沙磨得有些模糊了。
张天阔低下头，看着小皇子那张被风吹得红红的、嘴唇干裂的、还带着血迹的小脸，有些不好意思地开口了。
“殿下，你有钱吗？”
小皇子愣了一下。
他看着张天阔那双有些窘迫的、不敢看他的眼睛，忽然笑了一下。
那笑容很短，很轻，像一个大人看见小孩子做错了事、不好意思承认时的那种笑。
可他只是一个十一二岁的孩子。
他没有多说什么，把手伸进怀里，摸索了一阵，掏出一个荷包。
荷包是蓝色的绸缎做的，上面绣着一朵不知名的花，针脚细密，绣工精致。
荷包不怎么鼓，瘪瘪的，可里面叮叮当当的，像是装了不少铜板。
他把荷包递过去。
“仙师，我也不多，你尽管用。”
他的声音不大，可有底气。
不是那种“我有钱我很了不起”的底气，是那种——你不必不好意思，你尽管用，不用跟我客气——的底气。
张天阔没有客气。
他接过荷包，在手里掂了掂，沉甸甸的。
他打开荷包，往里看了一眼——铜板，碎银，还有几颗小小的银珠子。
他把荷包系好，揣进怀里，带着小皇子往记忆里的成衣铺走。
白坪镇不大，可雪大，路滑，走起来费劲。
他凭着记忆，在那些被雪覆盖了的、分不清东南西北的巷子里穿来穿去。
走了约莫一盏茶的工夫，终于找到了那家铺子。
铺子在街尾，门面还是那么小，可招牌换了，黑底金字，写着“白坪成衣”四个字，是新漆的，在雪地里亮得晃眼。
他们走到的时候，那家店子刚好开门。
店小二是个年轻小伙子，十七八岁，穿着一件灰蓝色的棉袄，袖口撸到胳膊肘，露出两截晒得黝黑的小臂。
他正扛着拆下来的门板，一块一块地往旁边码。
门板是厚木板做的，很沉，他扛得很吃力，脸憋得通红。
他把最后一块门板码好，直起腰，拍了拍手上的灰，一转身，便瞅见了门口的两个人。
他吓了一跳——这两个人，衣衫褴褛，破破烂烂，像是从垃圾堆里爬出来的，又像是从难民营里逃出来的。
那个大人的衣服破得不成样子，到处都是口子，像一件被猫抓烂了的、该扔进灶膛里当柴烧的破布。
那个小孩更惨，棉袍上全是血，红的黑的，一块一块的，像从战场上爬出来的。
两人的脸都被风吹得有些苍白，嘴唇干裂着，头发乱糟糟的，像两个从山里跑出来的野人。
店小二往后退了一步，手不自觉地摸上了门框，像是随时准备把门关上。
张天阔看见了店小二眼里的警惕，也不恼。
他笑着拱了拱手，那礼行得很随意，像是在跟一个老朋友打招呼。
“小二哥，我们买身衣服。路上遭了土匪，放心，有钱的。”他把手里的钱袋晃了晃，叮叮当当的，铜板碰撞的声音在安静的清晨里格外清脆。
店小二看了看钱袋，又看了看他们俩，眉头皱了一下，又松开了。
他侧过身，让开了门口，嘴里嘟囔了一句:“这世道，土匪真是越来越多了。”
张天阔没有接话，带着小皇子走了进去。
两个人买了衣服。
张天阔挑了一件最便宜的，灰黑色的粗布棉袍，厚实，耐脏，不显眼。
小皇子挑了好几件，都是厚实的棉服，一件一件地往身上套，把自己裹得像个球。
圆滚滚的，走起路来摇摇晃晃的，像一只企鹅。
张天阔看着他，忽然觉得有些好笑，可他没有笑出来。
买完了衣服，天已经大亮了。
街上的铺子一家一家地开了，卖包子的，卖馒头的，卖粥的，面条的，热腾腾的白汽从铺子里飘出来，在冷空气里凝成一片一片的白雾，混着食物的香气，在整条街上弥漫着。
张天阔带着小皇子走到一个面摊前，给他要了一碗面。
面是热汤面，粗瓷大碗，汤头是骨头汤，白白的，浓浓的，上面飘着几片青菜叶子和一小撮葱花。
小皇子坐在长凳上，两只手捧着碗，低头吃面。
他吃得很慢，很小口，像是在品尝什么了不起的美味。
张天阔没有吃。
他不饿，不需要。
他站在面摊旁边，看着街上那些来来往往的人，看着那些挑着担子、背着背篓、牵着孩子、搀着老人的百姓，看着那些在晨光里慢慢苏醒的、热气腾腾的、活生生的、吵吵闹闹的人间。
两个人出了白坪镇，朝着古河镇的方向，一路向北。
小皇子因为穿了很多，风再也吹不透他了，雪落在他身上，也化得慢了，在他肩膀上积了薄薄一层。
张天阔这下便不用顾及太多，速度越来越快。
他的脚步轻盈得像一阵风，像一缕烟，像一道从雪地上划过的、白色的、转瞬即逝的光。
小皇子被他拎着后领，双脚离地，在半空中晃荡着。
他不挣扎，不叫喊，只是安静地、双手下垂地、像一件被挂在衣架上的衣服一样，任凭张天阔带着他飞驰。
雪地在他们脚下飞快地后退着，那些树，那些石头，那些山丘，那些偶尔出现的村庄和城镇，都像一幅被快速翻动的画，一页一页地从他们眼前闪过，看不清细节，只有模糊的、流动的、不断变化的颜色。
一路疾驰，只会在路过小镇时停留一晚。
不是张天阔累了，是他要让小皇子吃饭睡觉。
他只是个小孩子，正是长身体的时候，不能饿着困着。
他不懂什么修行，不知道什么叫辟谷，不知道人可以好几个月不吃饭只靠灵气活着。
他只知道饿了就要吃饭，困了就要睡觉，冷了就要加衣服，这是他从小就知道的、最简单的道理。
他们在一个又一个不知名的小镇上停下来，吃一碗面，喝一碗粥，买两个包子，然后夜宿，第二天天亮就出发。
小皇子从不挑食，给什么吃什么，吃完了擦擦嘴，站起来，跟着张天阔继续走。
终于这一日，到了一个熟悉的地方。
不远处的风雪之外，有两条分叉路口。
一条是阳关大道，宽宽的，平平的，一直延伸到看不见的远方。
一条是羊肠小道，窄窄的，弯弯曲曲的，贴着山壁，蜿蜒而上，消失在云雾里。
那条小路，张天阔太熟悉了。